Felicidades, pequeña.

Este año no tengo un colgante para regalarte, ni para que pelees por el como hicimos el año pasado, y eso no me gusta... porque tengo la sensacion de que no te puedo demostrar que me acuerdo de ti tanto como lo hago, pero quiero dedicarte al menos esta entrada ya que soy un bardal y no se organizarme ni ahorrar mucho para currarme un regalo para ti.
Son 15 meses de aquella noche extraña en la que conoci a esa chica bajita y rizosa, de piel palida y con unas hermosas pecas en los mofletes, mas que en otros lados.
Esos ojos rasgados que me hacen temblar y con los que me pierdo tantas veces, que me parecen pocas.
Esos suspiros que pasaban por las noches de domingo, que pesaban tanto porque una caja metalica con ruedas te llevaba a mas de 200km de mi. Pesaban como años, segun decia el gallego aquel que me enseñaste.
No cumples 20, no te haces vieja... cumples una prorroga de 19 añitos.
He pasado de todo contigo, mis mejores momentos y los peores...
Cuando desbordaba energia cual niño de primaria y cuando simplemente no la tenia, porque me costaba demasiado moverme. Y tu siempre estabas ahi, con tus mas o tus menos, pero siempre saco fuerzas si tu eres la meta, porque soy consciente de lo mucho que significas para mi.
Te he pegado mi ñoñeria, lo siento por ti, tu me has pegado algo de sensatez, serenidad, amplitud de miras y tantas otras cosas que no se ni por donde seguir.
Y espero que haya mas cosas buenas que aprenda de ti, que para eso te debo aun 79 años, lo menos.

Distancia. Abandono.

-...Eres generoso, ingenioso y... - Dejo la frase sin terminar, como si se sintiera incomoda.
-Adelante -la anime.
Fela suspiro y añadio:
-Distante.
No era el duro golpe que yo esperaba.
-¿Distante?
[...]
-Si tu y yo estuvieramos juntos, algo en mi me diria que ibas a abandonarme. No enseguida. No con malicia, ni por crueldad. Pero sabria que ibas a abandonarme. No pareces la clase de hombre que sienta la cabeza y se queda con una chica para siempre. Al final, encontrarias algo mas importante que yo y me dejarias."

The wise man's fear.
The Kingkiller Chronichle: Day two.

Aun por mejorar.

Escandar me hizo proponermelo, pero lo relege a un perdido rincon de mi cabeza, perezoso y holgazan para hacerlo.
Pero el ultimo recital del Gabbana lo ha sacado de nuevo a la luz, la version de Carlos Salem me ha dado ganas de intentarlo a mi tambien, consciente de que no llegara a ser ni una decima parte de bueno de lo que han sido los suyos...

He aqui mis palabras a mi musa, no en verso, sino en prosa, que para eso es mi estilo.




No seriais capaces de explicarmela, por mas que la conozcais. Ni yo aun hoy soy capaz de explicarosla en todas sus facetas.

Que puedes mirarla a los ojos y ver cientos de detalles de su vida, o saberte dichoso, pero no sabes lo que es sentir en un instante la explosion de una supernova cuando ella los cierra antes de besarte.

Como explicaros lo que supone que una sola de sus respiraciones llegue hasta mi piel si no lo habeis sentido...

Esa sensacion de estar sumido en uno de esos pequeños tornados de calle, que se forman dia a dia entre hojas caidas, recibos de compras y envoltorios de comida.
Ese bamboleo mareante e insistente, aleatorio, impredecible.

Que te puede pedir un beso y un abrazo cuando este triste, o un ron para olvidar, pero cuando compartas con ella una tarde de vodka en la Burgos por evitar que se tire al tren (o al maquinista) quiza puedas saber lo que yo senti con una sonrisa suya.

No es cuestion de que sea mejor que ninguna... pero lo cierto es que me veo obligado a seguir sus curvas con la cabeza cuando pasa junto a mi como nunca antes. Y que si las pierdo de vista en una esquina me dan ganas de correr para doblarla y seguir viendolas durante 5, 10, 20 segundos mas...
Y si es toda la vida pues eso que me llevo.

Que sus rizos aniñados por los que tanto perdeis el culo no son mas que un complemento a esas tres arrugas bajo el parpado en las que vosotros ni os habiais fijado, pero por los que yo he escrito miles de palabras y he bebido decenas de vasos alcoholizados.

Que perderla bajo las pestañas al dormir es recompensado con verla cubierta hasta los ojos, rasgados, por la manta al despertar. Y que una vez habeis visto su gesto enfurruñado al despertarla en pleno sueño no podreis dormir con ella sin querer volverlo a ver.

Y que, como decian Escandar y Carlos... No sabeis lo que es un abrazo suyo que te traslade a otro mundo sea antes, durante o despues de dormir.

Que os entiendo que podais querer catarla, perseguirla como si de un pokemon legendario se tratase...
Pero yo, tengo muchas mas razones que vosotros.

Secrets

El mundo está lleno de secretos.
Y tu tienes los tuyos
pero yo no,
yo no tengo los mios
porque nunca me han gustado.
Y supongo que esta bien
porque sigues siendo tu
pero me da miedo pensar
que algun dia te vas a marchar
por uno de ellos.

Donde estara

"El tiempo imparable plateara nuestras sienes y hara de nuestros recuerdo cenizas y humo..."
Me duele al escribirlo.
Y ver esos claros y brillantes ojos azules como el mismo cielo de un dia de verano derramar innumerables lagrimas por la perdida de ese ser querido... os aseguro que es, cuanto menos, duro.
Me gustaria ser capaz otra vez de escribir una elegia, como hice la vez anterior... al comienzo mismo de este blog. Pero no me salen las palabras, ni el ritmo ni la forma...
Como tampoco llegaron a salirme las lagrimas los dos ultimos dias... Supondremos que se derramaron antes por alguien. Aunque resulte injusto para aquel que no puede siquiera llegar a quejarse.

El titulo de la cancion de Ismael Serrano le va que ni pintado a la situacion, aunque la intencion principal fuera otra...
"¿Donde estara?"
Ni lo sabemos ni, creo, lo sabremos... y lloraremos por la perdida, o la aceptaremos, sin mas, sin muestras de tristeza patentes.

O todavia

Poema de Escandar Algeet, sacado de este blog:
http://escandar-algeet.blogspot.com.es/2012/02/o-todavia.html
Grandisimo...



Matamos a dios y estuvo bien, porque no existía.
No hubo tanto que discutir, solamente nos quedamos huérfanos
de clavos ardiendo
y sin tener a lo que aferrarnos nos dejamos caer
creyendo que nosotros mismos
sabríamos salir por nuestra propia cuenta
del precipicio.

Nos dejamos caer confiando demasiado quizá
en nuestras alas.

Y está claro que algo no salió bien.

Inventamos el mercado
la economía
la democracia
y las listas del paro.

No contentos con tanto
inventamos la comunicación
los simulacros
y la pornografía.

Hasta los secretos
nos inventamos.
y las mentiras.
Sobre todo las mentiras.

Echa un vistazo al patio si no me crees.
Es una cuestión de fe no hacerlo.
Y matamos a dios, ¿recuerdas? Y estuvo bien.
De acuerdo.

Pero hemos convertido el destino en una resignación,
la miseria en rutina
y hemos reducido el fuego al calor de su potencia
hasta meterlo en un caja de cerillas
y ponerle una señal de aviso.
De advertencia.
Aquí nadie se acuerda de los sueños
y mejor,
porque tienen que dar un miedo de la ostia.

Como niños riéndose por la noche en las alcantarillas
mientras chocan sus globos contra las rejas de los desagües
y explotan.
Los globos.

Hay una capa de odio que nos hemos puesto como lentillas en los ojos.
Un disfraz caducado tan podrido que apesta como nuestras desilusiones.
Hemos cifrado la necesidad en números,
el valor en porcentajes,
y hemos puesto en oferta la falta de interés.

Nos hemos estadistiqueado hasta la médula.

¿Y para qué negarlo? Estamos perdidos.
No tenemos ni puta idea de hacia dónde vamos.
Nos rascamos la cabeza desorientados y encogiéndonos de hombros.
Tenemos muchos cómos
y ningún por qué.
Nuestro único objetivo se reduce al final
a conseguir la pasta
con la que comprar una felicidad que ya de por sí es un sucedáneo.

Porque eso hicimos con todo.
Lo pusimos un precio
y dejamos que engordara como los cerdos antes de san Martín.

La publicidad puso los escaparates.
Los gobiernos traficaron con los impuestos.
La prensa hizo su trabajo.
¿Y nosotros? ¿Que dónde estábamos nosotros?
Comprando.
Dónde íbamos a estar si no.

Sin una filosofía a la que aferrarnos,
sin nada
sin absolutamente nada
por lo que poder jugarnos la vida.

Nuestra única vida,
nuestra desdichada pretenciosa y sobre todo irrepetible vida
ahora que no nos queda ni dios
y hasta los viejos se mueren en silencio.

No tenemos por lo qué luchar.
Nos da igual la mierda mientras no nos salpique.
Así que hacemos grandes letrinas en donde cagarnos
y las llamamos países,
no sea que se piensen que pensamos.

Reconozcámoslo: no tenemos ninguna respuesta.
Todavía.
Matamos a dios y estuvo bien, porque no existía,
pero nos quedamos sin clavos ardiendo
a los que aferrarnos
y así estamos: cayendo.

Y sin ninguna fe ya en los milagros.

O todavía.

Luchar, competir es lo unico que parece que nos queda.
Aunque me revuelva las tripas,
aunque sepa que no podre ganar.
No es mas que otra triste batalla
en la que las cartas no juegan a mi favor.
Nunca quise competir...
no por esto,
no por una sonrisa, por unas atenciones.

Y luchare, y me sentire ganar...
pero cada mentira me hara perder.
Poco a poco.
Abocado a la derrota.

Y no sera una derrota clara,
sino una batallada.
Hasta el final.

Right now.

Una chica dormida en la cama con las mantas tapandola casi por completo del intenso frio.
Una botella de ron Yacaré a medias sobre la mesa, con un vaso parcialmente vacio mientras el hielo se derrite poco a poco.
Teclas sonando que no apagan la musica por los auriculares. Musica que no apaga los pensamientos que van de un lado a otro e impiden dormir a quien trata de escribir unas lineas sobre el teclado del ordenador.
Los caracteres aparecen en la pantalla plana a la velocidad de quien acostumbra a escribir en la computadora, pero aun a mas velocidad se borran, frustrando al hombre que se encuentra enfrente.
Un corto trago cada pocos minutos mientras escribe, uno largo cuando borra todo lo que tanto le ha costado sacar en los minutos anteriores.
La frustracion es patente en su rostro, ceño fruncido, miranda pensativa y labios fruncidos como muestra de concentracion. Brillo de rabia en su mirada por cada linea borrada.
Triste trago de ron frustrado al no quedar mas que unas escasas gotas en el recipiente.
Amaga con golpear la mesa antes de servir otro extenso chorro de la botella al vaso, pero se contiene con una mirada hacia su derecha, donde se encuentra la bella durmiente.
Un sinfin de sentimientos se reflejan en su rostro con una mirada de escasos segundos.
Pero una prevalece, un gesto de proteccion, una mirada defensora.
Los oscuros rizos cubren su rostro, dulce y encantador. Mejillas sonrosadas y llamativas, de las que es mejor hundir que tirar (pobres ancianas, con lo que ellas disfrutan tirando de estas... ). Cejas cuidadas y bonitas y ojos ligeramente rasgados que le dan un toque exoticamente atractivo.
Un colgante lleva pegado a su pecho, una estela cantabra que gano en una cariñosa pelea igualada. Pero ahora se encuentra bajo la sabanas que la cubren hasta media cabeza... al igual que esos cariñosos ojos marrones, que son capaces de trasladarte a otro mundo, se encuentran ocultos bajo los finos parpados de cortas pestañas.
Por un segundo tiene la tentacion de despertarla, para poder ver su ceño fruncido y su gesto aniñado y triste de cuando esta mas dormida que despierta, frustrada por no poder dormir, enfadada solo por saber que el resto respira... pero aguanta la tentacion, no seria justo, necesita dormir aunque el no pueda por poco que haya descansado el dia anterior.
Bajo las mantas una camiseta de AC/DC cubre su atractivo cuerpo... y si se la quitara, estaria arrebatadora, indescriptible. Pero no tiene esa necesidad... solo la de protegerla a toda costa.
Los tecleos continuan, cada vez mas constantes y con menos lineas borradas.
Los tragos se expanden en el tiempo pero se alargan en duracion, aunque se nota en el gesto al beberlo que el alcohol no es de su agrado. Y, aun asi, empieza a resultarle dificil concentrarse en algo.
Pero la estampa es demasiado atractiva como para desaprovecharla: Ron. Chica dormida. Novio escritor frustrado.
Propia de las mejores peliculas que echan en Antena 3 un finde a las 15:30.

Olor.

No es un simple olor a frutas... eso es el champu, el acondicionador, que se yo, lo que te eches en el pelo al ducharte.
Eso no es como huele tu pelo, al menos no para mi.
Tu pelo huele a noche... a una noche larga y despejada que viene tras un dia de tormenta, movido, arduo e intranquilo.
Huele a cartas.
Cartas jugadas que han llevado a la victoria y por jugar que lograran mantenerla.
Cartas que han logrado derribar un muro como si fueran del mismisimo Gambit, de Marvel.
Huele a distancias.
Distancias insalvables en las que te guardas. Distancias fisicas que a menudo logramos salvar.
Huele a un mundo separado en el que nos aislamos.
Huele a la calma que me provocas.
Huele a sonrisas y abrazos, a aprendizaje y concesiones, hechas por amor.
Huele a viajes y a sorpresas, a sexo y a sueño.
Huele a todo eso y a mucho mas...
A todo eso huele.

Ofrecimiento [Parte 1]

El agua agitada del mar chocaba repetidamente contra los muros del puerto, zarandeando las pocas pasarelas que aun quedaban sin guardar debido a la repentina tormenta. Las aguas embravecidas movian los barcos sin descanso y sepultaban a veces los largos muelles, que a duras penas resistian aquellas furiosas acometidas.
La lluvia golpeaba reptidamente contra las ventanas, la mayoria con las cortinas corridas, la estampa no era muy agradable.
El viento levantaba lamentos de las maderas, las puertas se quejaban y los tejados aguantaban como podian.
Las pocas ventanas por las que se veia iluminacion sin cortinas provenian de una triste taberna maritima. Alli coincidian varios marineros lamentandose del mal tiempo, tristes por los daños y añorando sus respectivos hogares.
El bullicio era tremendo y el ambiente demasiado cargado, en aquel local de reducido espacio y mal acondicionado se encontraban la mayoria de los sudorosos tripulantes de aquellas sufridoras naves, por lo que la tension se palpaba en el ambiente y las narices mas trabajadoras se arrugaban ante aquellas agresiones.

Al fondo de la estancia, mirando por una de las pocas ventanas del lugar y situado relativamente cerca del fuego, se encontraba un individuo de aspecto mediocre, ropas raidas en algunos lugares e impropias para los tiempos gelidos que corrian y hombros caidos. La tristeza que a su alrededor se apreciaba era tal que pese a la gran cantidad de personas que alli estaban su zona se encontraba vacia.
Tristes conversaciones entre el y la gran jarra de cerveza negra. Su fuerte sabor con ese toque amargo eran acordes con sus pensamientos.
Su mirada iba de la mesa a la ventana y de esta a la cerveza, el resto del mundo no existia. No para el. No en ese momento. Y esta vez, esa inexistencia no era bienvenida...